La tierra nos enseña más sobre nuestra propia naturaleza
que todos los libros, porque se nos resiste. El hombre se descubre a sí mismo cuando ella
se enfrenta a un obstáculo. Sin embargo, para superar ese obstáculo, necesita una
herramienta. Necesita un cepillo de carpintero o un arado. Mientras trabaja, el labriego
va arrancando poco a poco algunos secretos a la Naturaleza, y las verdades que extrae son
universales. Del mismo modo el avión, la herramienta de las líneas aéreas, sumerge al
hombre en todos los viejos problemas.
Tengo siempre ante mis ojos la imagen de mi primera noche de
vuelo sobre Argentina, una noche sombría, en la que sólo brillaban titilantes como
estrellas, las escasas luces esparcidas por el llano.
En aquel océano de tinieblas cada una de ellas señalaba el
milagro de una conciencia. En aquel hogar se leía, se pensaba, se intercambiaban
coincidencias. En aquel otro, quizá, se intentaba sondear el espacio. Alguien, acaso, se
hallase enfrascado en cálculos sobre la nebulosa de Andrómeda. En el de más allá, de
vez en cuando, aparecían aquellas luces reclamando su subsistencia. Incluso las más
discretas, la del poeta, la del profesor, la del carpintero... Pero, entre aquellas
estrellas vivas, ¡cuántas ventanas cerradas, cuántas estrellas apagadas, cuántos
hombres dormidos...!
Debemos procurar encontrarnos. Es preciso que intentemos
comunicarnos con algunas de aquellas luces que brillan separadas en el campo.
Antoine de Saint-Exupéry
de TIERRA DE HOMBRES |
